AUTOBIOGRA-VIE

Rien à voir avec l’histoire d’un légume. Ni même d’une personne qui en aurait l’état. «Autobiographie d’une courgette» de Gilles Paris serait même tout l’inverse : plein de vie. De ce moment précis où l’être humain –un petit garçon en l’occurrence– découvre les sentiments et apprend à les identifier, les développer. Il y a l’amitié bien sûr. Il y a l’amour. Mais l’amour pour les adultes comme la famille et l’amour pour cette jolie fille et qui ne fait pas vraiment le même effet. Qu’est-ce que c’est que cette sensation étrange de l’aimer pas comme les autres? Et puis il y a la jalousie, les petites bagarres. Il y a les confidences et les interrogations…

Un apprentissage raconté avec les mots d’Icare, alias Courgette, neuf ans, même si l’auteur est un adulte. C’est doux, naïf, drôle, surprenant. On se rappelle ses propres réflexions et expériences. On replonge dans cette période où l’on trouvait les adultes trop sages, quand eux ne cherchent qu’à nous protéger. Cela donne des passages sublimes comme : «Camille s’assoit sur la barre de fer et balance ses jambes dans le vide en suçant le bâton à la barbe rose. –Attention, ne l’avale pas dit Raymond (…). Les adultes, des fois, ça dit des trucs stupides à cause de la peur qui leur dévore le cœur. Ils feraient mieux d’écouter le silence. On finirait par croire que les enfants sont super débiles et qu’ils n’ont qu’une envie : se percer la gorge avec une sucette, ou se casser le cou à bicyclette, ou les jambes et les bras en descendant des escaliers, ou avaler de l’eau de Javel parce que ça change du Coca.» Ça ne vous rappelle rien ? Enfant ? Puis adulte ?

Ce livre redonne du sens au sens, rallume la flamme de l’allégresse, réconcilie les visions différentes des petits et des grands sur le monde. On le finit en se sentant déshabillé avec plaisir de notre trop plein de sérieux. Parfait pour les vacances ! Pourtant quand on sait que l’histoire commence avec Icare qui tue sa maman par accident et se retrouve dans un orphelinat, c’était loin d’être gagné ! Mais on vous le répète, ce roman est extra-ordinaire…  

Marie Veyrier

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